车辙印在柏油路上断断续续，像一条被轧死的蛇，血是暗金色的，干了之后变成褐色斑点，每隔三里出现一次，嵌在路面裂缝里。
炜杰没有雇车。他走。
不是装硬气，是车辙印只给走路的人看。柏油路面温度一高，暗金血就化在沥青里，看不见；温度一降，又浮出来，像公路长了癣。开车太快，会错过那些嵌在裂缝里的斑点。走路太慢，但每一步都踩在刘志刚的骨血上。
竹篾刀在后腰，白发结贴着脊梁，已经被体温焐得发软。通阴契钥匙含在舌底，两枚扣合的铜钱，铜锈味混着唾液的腥甜，像含着一口不肯咽的血。
守夜印揣在怀里，印底血纹未干，隔着粗布褂子，贴着心口，一跳一跳，像第二颗心脏。
他走了六个时辰。
太阳从头顶偏到西，又沉到山后面。公路上车来车往，喇叭声、引擎声、柴油味，全是阳间的动静，但炜杰知道，有些东西跟在他身后——不是人，是车辙印里残存的阴气，被他的脚步激活，像一根被拨动的弦，嗡嗡震着，向某个方向传递信号。
他在传递信号。郑怀仁在接收。
锁魂阵在收费站前三里。
不是路障，是雾。白色的，浓得化不开，从路边排水沟漫上来，像有人往公路上倒了一桶一桶的牛奶。雾里没有声音，连自己的脚步声都消失了，只剩下心跳，和舌底铜钱的铜锈味。
炜杰停下脚步。雾的边界像一道墙，他站在墙外，墙内隐约能看见一座牌坊，牌坊上挂着白灯笼，灯笼纸上用毛笔写着一个字：
"停"
不是收费站。是阴收费站。守夜人札记里提过：大路走多了，会磨损。磨损的路，会裂开到另一个地方。过阴收费站，需要买路钱——不是人民币，是记忆。最疼的记忆。
炜杰从舌底取出铜钱，扣合的两枚，血发丝和刀划痕融成的暗红纹路，在暮色里像一道愈合中的伤口。
他把铜钱按在牌坊柱上。
"咔。"
骨头轻叩。但这一次，柱子里传来回声——不是一声，是重叠的无数声，像有很多人在柱子里面，同时敲了一下。
"买路钱不够。"一个声音从雾里说。不是周牧野，是老妇人的声，像梅娘，又不像，"郑怀仁改了规矩。守夜人过路，要付阳寿。"
"多少？"
"一年。"
"我给。"炜杰说。他没有犹豫。他欠刘志刚的不止一年。
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