像教堂，又像灵堂。穹顶很高，画着壁画，不是宗教画，是解剖图——人体的经络、骨骼、穴位，用金线描在深蓝底色上，像一幅巨大的、活着的X光片。礼堂中央摆着一张手术台，不锈钢的，但四条腿是雕花的，红木，明清风格。
刘志刚躺在台上。不是绑着，是"架着"——手腕和脚踝被四只青铜手扣固定，青铜手从手术台侧面伸出来，像某种古老的刑具。他的眼睛睁着，但瞳孔是散的，像两台断了电的灯泡。右手垂在台边，金斑已经褪尽了，变成一片死灰色，像被泡烂的旧纸。
周牧野站在台尾，穿一件白大褂，里面是灰色长袍的领子。金丝眼镜后的阴瞳——一金一黑——在手术灯的强光下，像两颗不同颜色的玻璃珠。
"准时。"周牧野说，"师父算得准。守夜人，重诺。"
炜杰没有看周牧野。他看刘志刚的右手。死灰色从指尖蔓延到手腕，像某种霉菌在皮肤下生长。那不是普通的伤，是筋死了——阳筋被抽离后，肌肉失去了某种看不见的支撑，正在以肉眼可见的速度腐烂。
"他还没死。"周牧野说，"但再过一刻钟，子时的钟声一响，右手就彻底废了。这辈子，拿不了筷子，握不了刀，连给自己擦屁股都得找人。"
"钥匙。"炜杰说。他把通阴契钥匙从舌底取出来，两枚扣合的铜钱，暗红纹路在手术灯下像烧红的铁丝，"给你。放他。"
周牧野笑了。那笑容和郑怀仁的照片、和他自己、和赵有德，如出一辙——同一条流水线，同一个模具。
"师父说了，您会给。"周牧野伸出手，白大褂的袖口露出灰色长袍的边，像蜕了一半的皮，"但他也说了，钥匙和阳筋，他只取一样。您选了钥匙——那阳筋，就归我了。"
炜杰的手僵在半空。
"您不会真以为，"周牧野俯身，凑近刘志刚的右耳，像在给病人听诊，"师父会遵守'交换'这种阳间的规矩吧？"
他从白大褂口袋里取出一枚针。不是医用针，是缝衣针，但针眼穿着一根红绳——和锁魂钱一样的红绳，守夜人的头发搓的。他把针尖抵在刘志刚右手腕的动脉上。
"阳筋不是筋，是气。守夜人锁脉时留下的纯阳之气，凝在筋脉里，像糖霜，像盐卤。抽出来，师父的上契就能补好一处污损。"
"您给钥匙，我收钥匙。您不给，我照样抽阳筋，顺便把您的舌头割了，钥匙自己拿。"
"所以，这不是交换。是通知。"
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