们，“布林德咬紧牙关，仿佛要咬碎牙齿，“飞高点，叫得响点，打得热闹点，但别他妈的把命送在那儿。这是演戏，不是拼命！把日本人的战斗机都引上去，让他们没工夫看西边！“
“是，长官！“
布林德摔下电话，又点燃一支烟。他的手已经不抖了，但心脏还在狂跳，像一台超负荷运转的引擎。他走到窗前，望着利多基地东侧那条笔直的跑道——马鲁基地在更远的后方，他看不见飞机起飞，但他仿佛能听见B-25双发引擎的轰鸣，能想象那十六架飞机编队飞越那加山脉、掠过伊洛瓦底江谷地的画面。
那是他外甥的掩护。也是他亲手发出的、可能将那孩子送上死路的命令。
之后是漫长的等待。比之前更折磨人，因为他已经把手中的牌打了出去，现在只能看亨特那边的骰子怎么滚。
布林德又抽掉了大半包烟。烟灰缸里堆起了第二座黑色的小山。他试图在地图上标注什么，但铅笔尖折断了；他试图喝一口冷咖啡，但杯子举到嘴边又放下。他每隔三分钟就看一次表，表针像被胶水粘住了一样。
下午一点，他强迫自己吃了点东西。一个印度勤务兵送来的三明治，面包硬得像纸板，里面夹着可疑的罐头肉。布林德咬了两口就扔回盘子里。他盯着电报机，那绿色的铁盒子沉默得像一块墓碑。
下午两点，基地开始下雨。不是大雨，是那种绵密的、仿佛永远不会停止的热带细雨，把整个世界都泡成了灰绿色。雨水敲打着铁皮屋顶，声音和电报机的咔哒声如此相似，以至于布林德几次从椅子上弹起来，扑向那台静默的机器。
下午三点半。
太阳开始西斜，雨停了，利多基地的丛林里传来猴群的喧嚣，像一群幸灾乐祸的看客。
电报机再次响动。
这次布林德的动作更快，几乎是一种机械性的、被训练出来的本能。他抄录、翻译、核对——笔尖在纸上沙沙作响，像死神的脚步，又像天使的叩门。
V-E-N-I-C-E-M-E-R-C-H-A-N-T
“威尼斯商人。“
布林德情不自禁地锤了下桌子，大叫了一声：“好！“
那声音在铁皮宿舍里炸开，把门外经过的印度勤务兵吓了一跳。尽管接下来事情将变复杂——占领机场只是开始，接下来的防御、增援、日军反扑、史迪威那个难缠的老头肯定会要求“立即、马上、不惜一切代价“巩固机场——但他还是由衷地为亨特这次艰难的远程
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