印度洋的季风比往年来得更早一些。
若开邦阿恰布。咸湿的海风裹挟着雨丝，拍打着英印第14集团军司令部那栋摇摇欲坠的殖民时期建筑。百叶窗在狂风中发出痛苦的**，仿佛预示着某种不祥。
威廉·斯利姆中将停下脚步，又点燃了一支香烟。这是他今天抽的第十七支——如果副官的计数准确的话。烟灰缸里已经堆满了烟蒂，像是一座微型的废墟，记录着他此刻内心的焦灼。
“两年前的今天，“他忽然开口，声音沙哑，“仰光陷落。我记得清清楚楚，那天也下着这样的雨。“
站在角落里的情报参谋约翰·梅特兰少校抬起头，不知该如何接话。司令官很少如此情绪化。在下属眼中，斯利姆永远是那个在缅甸撤退途中依然能保持幽默感的将军——当士兵们饥肠辘辘时，他会指着地图上的某个村庄说：“先生们，今晚我们就在那儿吃晚餐。“尽管那个村庄往往早已落入日军之手。
但今天不同。
斯利姆走到窗前，望着窗外灰蒙蒙的孟加拉湾。海浪拍打着防波堤，溅起的水雾让远处的军舰看起来像是漂浮在云端。两年前，他正是在这片海域，组织了一场堪称奇迹的撤退——将数万溃散的英缅军从日军的铁蹄下撤出，保存了有生力量。
“那时候我们什么都没有，“他继续说道，更像是在自言自语，“没有空中支援，没有补给，连一张准确的地图都是奢侈品。但我们活下来了。“他转过身，目光如炬，“现在呢？我们有美国佬的运输机，有“喷火“式战斗机，有堆积如山的弹药和罐头。可我却觉得，现在的处境比那时候更危险。“
梅特兰刚要开口，门外传来急促的脚步声。通讯官哈里森上尉推门而入，军靴在地板上踏出清脆的声响。他的制服被雨水打湿，头发凌乱，脸上带着一种斯利姆再熟悉不过的表情——那种意味着坏消息的表情。
“长官，“哈里森喘着粗气，“英印第17师急电，斯库纳斯将军的签名。“
斯利姆接过电报，手指微微颤抖。他走到办公桌前，在台灯下仔细阅读。随着目光的游移，他的脸色越来越凝重。
“念出来，“他忽然说，“让所有人都听听。“
哈里森清了清嗓子，开始朗读：
“'致第14集团军司令部。大批日军正渡过钦敦江，番号确认为第15军主力，包括第15、第31、第33师团。敌军已翻越阿拉干山脉北麓，向我师正面压来。科希马方向发现敌踪，规模至
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