结果呢？死了，消失了，什么都没改变。你手里那个胶卷，就算你真的把它送出去，公之于众，又怎么样？能扳倒谁？能救得了谁？”
“那依你看，我该怎么做？”林见清问。
“把胶卷给我。”沈世钧身体前倾，压低声音，“我把它毁掉。胶卷没了，秘密就永远埋在地下。叶曼丽的死，就成了无头案，不会有人再追查。你可以离开上海，去香港，去重庆，去哪里都行，重新开始。这是最干净、最安全的结局。”
“呢？”林见清盯着他，“那些侵吞公款的人，那些在工程里动手脚的人，那些用黄金和血铺路的人，就可以继续逍遥，继续作恶？叶曼丽、苏文渊、陈默，他们就白死了？”
“他们没有白死。”沈世钧的声音激动起来，很快又压下去，恢复平静，“他们死了，至少你还活着。活着，就有希望。死了，就什么都没了。林见清，你不是战士，你是个文人。文人的战场在纸上，在书里，不是在暗巷，在枪口下！”
“如果连书都不敢写了，连字都不敢记了，那还叫什么文人？”林见清站起身，走到窗前。雨点敲打着玻璃，外面是沉沉的夜，看不到一点光。“沈先生，你父亲说‘道不同，不相为谋’。我明白了。你的道，是活下去，哪怕跪着活。我的道，是站着死，哪怕只能站一分钟。”
沈世钧看着他，看了很久很久。，他笑了，那笑容苦涩，无奈，又带着一丝奇异的释然。
“好，”他说，“既然你选了这条路，那我就陪你走一段。你要记住，这是我最后一次帮你。过了今晚，我们两清。”
“你想怎么帮？”
“叶曼丽的公寓，我们不能去了。”沈世钧也站起身，“杀手可能还在那里守株待兔，也可能已经进去过了。保险箱如果被强行打开，胶卷就没了。如果没打开，他们也会设下陷阱，等你去开。所以，我们得用别的办法。”
“什么办法？”
沈世钧走到书桌前，拉开抽屉，取出一张图纸。是手绘的，线条精细，标注着密密麻麻的数据。
“这是我父亲留下的，”他说，将图纸摊开在桌上，“十六铺码头地下仓库的原始结构图。当年改建时，他在图纸上做了手脚，标注了三个隐蔽的通风管道出口，位置只有他知道。如果胶卷真的那么重要，如果叶曼丽真的把它藏在绝对安全的地方，那很可能不是她自己的公寓，而是……”
“而是地下仓库。”林见清接上他的话。
“对。”沈世钧指着图纸
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