回到丰源县，已经是深夜。
面包车在砂石路上颠簸，车灯的黄色光柱里浮满灰尘。炜杰坐在后座，脑袋靠着窗框，半梦半醒。三天两夜，省城到丰源，往返六百多公里，他睡了不到十小时。但睡不深，每次闭眼都会看见副省长那双审视的眼睛——不是敌意，是某种更深的试探：这个人能走多远，取决于他能不能扛住接下来的风浪。
虎子把面包车停在服务中心门口，熄了火。刘志刚跳下车，伸了个懒腰，骨头咔咔作响。
"老板，明天我去县城刻章店，把登记要用的章程刻出来？"
"不急。"炜杰推开车门，夜风灌进来，带着白事街特有的纸灰和松香味，"先回去睡觉。"
他下车，脚一沾地，通阴眼就睁开了。
不是他自己想睁，是环境逼的——凌晨两点，白事街安静得像一条死胡同，但五百米范围内，所有信息像退潮后的贝壳，暴露在沙滩上。左侧棺材铺的老王，半夜胃疼，在床上翻身；对面寿衣店的刘嫂，梦见死去的丈夫，心跳快了两成；三号楼顶有个黑影，不是贼，是一只野猫，正沿着排水管往下爬。
还有。
服务中心二楼，有人。
炜杰的身体僵住了。二楼是他自己的房间，门窗应该锁着。他出门三天，钥匙只有虎子和刘志刚各有一把，但他们一直在省城。
他示意虎子和刘志刚别动，自己从面包车工具箱里抽出一根撬棍，握在手里。撬棍是铁的，半米长，拇指粗，打在人头上就是一个坑。
他贴着墙根，绕到后门。后门的插销完好，但锁是坏的——不是新坏的，是三天前就坏的。他出门时太急，忘了修。
炜杰轻轻推开门，闪身进去。
一楼没人。月光从窗户照进来，把柜台上的算盘照成一把银亮的刀。他放轻脚步，走向楼梯。木楼梯在脚下发出轻微的吱嘎声，每一声都像在提醒楼上的人：有人来了。
二楼走廊尽头，他的房间。门虚掩着，透出一线光。
不是油灯光。是蜡烛。两支白蜡烛，摆在窗台上，火苗一跳一跳，把屋里的人影投在墙上，像个巨人。
炜杰没有冲进去。他贴在门框边，听里面的呼吸。
两个人。一个呼吸重，打鼾。一个呼吸轻，没睡，在翻东西。
他猛地推开门，撬棍指向屋里——
床上躺着一个人，盖着他的被子，鼾声如雷。是冯爷。六十八岁，白杨镇的联络人，拐杖靠在床头
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