亨特跟布林德出来，没走多远。
他们穿过野战医院的帐篷区，穿过那些**的伤员和忙碌的护士，穿过堆积的弹药箱和燃烧的篝火。他们走到一片空地的边缘，那里有一棵被炮弹削掉半边树冠的榕树，像一位正在举手投降的、残缺的士兵。
终于，亨特忍不住抱着头，痛苦地蹲下。
他的动作很突然，像一位被无形的拳头击中腹部的人。他双膝跪地，双手抱头，手指插进灰白的头发里，像要把头皮撕下来。他的肩膀在剧烈颤抖，像一台正在过载的引擎，发出无声的、令人心碎的轰鸣。
他难过了一阵。
那“一阵“是多久？一分钟？五分钟？十分钟？布林德不知道。他只知道，在这段时间里，亨特没有发出任何声音——没有哭泣，没有咒骂，没有祈祷。只有那种剧烈的、近乎痉挛的颤抖，像一位正在经历分娩痛苦的产妇，又像一位正在从深渊里往上爬的、溺水的人。
然后，亨特猛地用力一抬头。
他的动作很剧烈，像一位正在挣脱某种无形束缚的囚徒。他仰望天空，脖子上的青筋暴起，像一条条蠕动的蚯蚓。他的眼睛睁得很大，望着那片被云层切割成碎片的、灰蓝色的天幕，像一位正在寻找某种不存在的答案的、绝望的哲学家。
让眼泪不至于淌出来。
“妈的，“他说，声音像是从牙缝里挤出来的，带着一种被强行压制的、近乎破碎的愤怒，“他说他不怕死。死在战场，总好过在牢里作囚徒浪费光阴！“
布林德一旁喃喃附和说：“我知道，我知道。“
他的声音很轻，像一片落叶飘进风里。但他真的知道吗？他知道金尼逊在内华达的监狱里度过了两年吗？他知道那两年里，金尼逊每周给他母亲写一封信，但从未收到回音吗？他知道金尼逊在报名参军时，对招募官说的第一句话是“我需要钱“吗？
“你不知道！“
亨特愤然站起来，摇着头。他的眼睛通红，但没有眼泪——那种被强行憋回去的、在眼眶里打转的液体，让他的目光显得更加狰狞，更加绝望。
“你说他当时为什么专门要问待遇？“
亨特的声音提高了，像一位正在法庭上辩护的、激动的律师。他指着金尼逊的方向——那三具还躺在担架上的裹尸袋——像一位正在指控某种看不见的、巨大的不公的原告。
“就是觉得，比起所谓的荣誉和狗屁自由，直接拿笔阵亡抚恤金，说不定更痛快！“
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