苏联不会进攻满洲……一切都会好起来的。“
这是自我欺骗，但他需要这种欺骗。没有这种欺骗，他无法面对自己做过的一切，无法面对那个地下室里血肉模糊的缅甸人，无法面对从南京到曼德勒一路上的尸山血海。那些画面像幽灵一样在他脑海中盘旋——南京城外长江边的万人坑，新加坡华侨被机枪扫射时的惨叫，巴丹死亡行军中美军战俘倒下的身影……如果他现在承认这一切都是错的，那他该如何面对自己？如何面对那些死在他手上的人？
汽车终于抵达曼德勒机场。雨势稍歇，但天空依然阴沉得像一块铅板。一架九七式运输机正在跑道上等候，引擎发出低沉的轰鸣，螺旋桨卷起的气流将地上的积水吹成一片水雾。辻政信登上飞机，在颠簸的机舱里坐下。机舱里弥漫着汽油和机油的气味，座椅的皮革已经开裂，露出里面发黄的棉絮。
飞机起飞，穿过厚重的雨云，进入平流层。月光从舷窗照进来，洒在辻政信苍白的脸上。他低头看着手中的金币，突然笑了。那笑容里没有一丝温度，像是一张精心制作的面具，僵硬而诡异。
“等着吧，“他说，声音轻得只有自己能听见，“不管是蒋介石，还是东条英机，还是那些看不起我的老家伙们……我会证明，只有我，才能拯救这个帝国。“
飞机向东飞去，向着西贡，向着上海，向着南京。而在它身后，缅甸的大地正在暴雨中颤抖。英帕尔的日军士兵在饥饿中等待死亡，安德森中校在威士忌的香气中筹划反击，本多政材在眉苗的别墅里对着地图叹息，那个被铁链悬挂的缅甸人在地下室里慢慢流血，他的血顺着地板的缝隙滴落，在楼下形成了一小片暗红色的水渍。
没有人意识到，或者说，没有人愿意承认——战局的天秤已经开始倾斜，而且倾斜的速度，比任何人想象的都要快。
辻政信靠在座椅上，闭上了眼睛。他梦见了东京的樱花，梦见了神社的鸟居，梦见了自己身穿戎装，接受天皇授勋的场景。在梦里，他是英雄，是救世主，是帝国最锋利的刀，是照亮黑暗的太阳。
他没有梦见那些被他杀死的人。那些人的脸，早就被他刻意遗忘在了缅甸的泥泞里，连同他们的名字、他们的故事、他们的恐惧与希望，一起被碾碎在历史的车轮下。
飞机在云层上平稳飞行，引擎的轰鸣声像是一首单调的挽歌，为即将沉没的帝国，为所有在疯狂中迷失的灵魂，轻轻吟唱。
三天后，英帕尔前线。
佐藤少佐被一阵剧烈的腹痛
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