“您说。”
“您来上海,是做生意,求财。这很好。有些生意,能做;有些生意,不能碰。”沈世钧盯着他的眼睛,“比如古董,真真假假,水深。又比如……信息。信息这行当,比古董的水还深,淹死的人也多。您是个文明人,不该蹚这种浑水。”
林见清迎着他的目光。“沈先生指的是?”
“我指的是,”沈世钧一字一句地说,“一个叫叶曼丽的记者,最近在打听一些陈年旧事。关于工部局,关于老工程,关于一些早就退休甚至可能已经死了的人。她背后有人,这个人代号‘裁缝’,是个难缠的角色。再难缠,也有不耐烦的时候。如果‘裁缝’觉得叶曼丽查得太慢,或者查到了不该查的东西,那她的下场,不会比苏文渊好。”
空气凝固了。咖啡角里,有人在轻声咳嗽,有人在翻页。这些声音都变得遥远,模糊。林见清能听见的,只有自己心跳的声音,还有沈世钧平静、残酷的话语。
“沈先生和我说这些,是什么意思?”
“意思是,”沈世钧靠回椅背,恢复了平常的语气,“如果你真的是顾明远,是个来做生意的古董商,那就离叶曼丽远点。如果你不是……”他顿了顿,笑了,那笑容里没有温度,“那就更该小心了。因为‘裁缝’最近很着急,着急的人,做事往往不留余地。”
他从怀里掏出一张名片,和上次给林见清的那张一样,只有一个名字和一行电话号码。
“我还是那句话,”他把名片推到林见清面前,“如果你改变主意,或者遇到麻烦,打这个电话。我能帮的,会帮。我的耐心,也是有限的。”
他站起身,整理了一下西装下摆,又看了一眼桌上那本《大卫·科波菲尔》。
“狄更斯是好作家,”他说,“他写的时代,血流成河。我们这个时代,血也在流,只是流在暗处,没人看见。顾先生,好自为之。”
他转身离开,皮鞋踏在木地板上,声音清脆,均匀,渐渐远去。
林见清一个人坐在那里,很久没动。咖啡已经凉透了,表面结了一层皱巴巴的膜。他拿起沈世钧留下的名片,指尖传来冰凉的触感。他看向那本《大卫·科波菲尔》,折角的那一页,一个小小的、沉默的痕迹。
他知道,沈世钧看穿了他。也许不是全部,至少看出了他不是顾明远,看出了他和叶曼丽有关系。那句“如果你不是……”是警告,也是最后的通牒。
他该离开吗?该打那个电话吗?该接受沈世
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