“炜杰，”林世诚的声音很平，像一潭死水，“记忆回来了？”
“回来了。”
“那我们应该，重新谈谈。”
他把竹篮放在门槛上，自己没动，像在等待某种邀请：
“不谈谱子，不谈合作。谈一笔……交易。”
“什么交易？”
林世诚的嘴角浮起一个弧度，那弧度里没有笑，只有一种……计算到极致的冷静：
“帮我读一个人。一个死了七年的人。读到了，永安集团殡葬业务的三成股份，立刻过户。读不到……”
他顿了顿，目光落在供桌上外公的牌位，目光里有某种复杂的东西，像怀念，像嫉妒，像恨：
“……读不到，我就把你外公的棺材，从丰源挖出来，烧成灰，扬进青河。”
炜杰的瞳孔收缩了。
不是因为威胁。是因为林世诚提到的那个“死了七年的人”——在他的通阴耳捕捉到的频率里，林世诚说出这句话时，心跳变了。
不是恐惧。是期待。
极深、极烈、极压抑的期待。
那个人，对林世诚来说，比永安集团还重要。
炜杰慢慢站起身，走到门槛边，没有跨过那道门槛，而是低头，看着竹篮里的茶壶。
茶壶是紫砂壶，旧了，壶身上刻着一个字：“诚”。
“林总，”他说，“您这壶，是您爹的？”
林世诚的笑容，第一次，僵在了脸上。
而炜杰的左耳，在那一瞬间，捕捉到了一个极微弱、极遥远的“心跳”——不是林世诚的，是从那把紫砂壶里传出来的。
壶里，有东西。
不是茶。
是“骨”。
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