联军指挥官——他的军衔只是上校，而密支那的指挥需要准将以上的资历来压服中美双方的将领；他的性格太过直率，缺乏在政治漩涡中周旋的圆滑。有点可惜——那种“可惜“像一根细刺，扎在史迪威的心头，让他在转身离开时回头望了亨特一眼，那一眼中包含着复杂的、无法言说的情感。
亨特站在泥水中，目送史迪威的背影消失在雨雾中。他的脸上没有任何表情，只有一种深沉的、近乎麻木的疲惫。他知道P-51会来，知道空中掩护会减轻地面的压力，但他也知道，飞机不能代替步兵去占领阵地，不能代替士兵去穿越雷区，不能代替那些年轻的生命去填补密支那的泥潭。
他低头看了看自己的双手，那双手因为疟疾而微微颤抖，指节因为长期握枪而变形，掌心的老茧厚得像一层铠甲。这双手还能握多久枪？还能指挥多久战斗？还能从这片泥潭中挖出多少条人命？他没有答案，只有继续向前，像一台被设定好程序的机器，直到某个零件崩断，直到燃料耗尽，直到战争结束——如果战争真的会结束的话。
雨又开始下了，从细密的雨丝变成瓢泼的暴雨，像天空在倾泻某种无法承受的悲伤。
史迪威的座机在跑道上艰难起飞，引擎的轰鸣声被雨声吞没，像一头巨兽在深渊中发出的最后一声咆哮。密支那的战场在雨中继续燃烧，像一座永不熄灭的炼狱，而炼狱中的每一个人——美国人、中国人、日本人、缅甸人——都在用自己的方式，等待着那个或许永远不会到来的黎明。
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