大概是奥尔德将军，还要熟悉空运协调流程，跟ATC争取运输机吧。他刚接手这工作……“
他的声音越来越轻，像一台正在耗尽电力的收音机。
“你们要能早几天，按预定计划12日赶到攻占机场，就没这些事了。“
这是一个推卸吗？一个辩解吗？还是一个无法说出口的、关于更高层决策的暗示？布林德自己也不知道。他只知道，他说的是事实的一部分，但不是全部。全部是什么？是史迪威改变了优先级，是孟拱和英帕尔分走了运力，是“马特霍恩“计划占用了太多资源，还是……某种他不敢想、不敢说的、关于牺牲和取舍的冷酷计算？
“不管是总指挥部，还是奥尔德，或谁的问题，“亨特白了布林德一眼，站起来，“我懒得管了。“
他拍拍屁股，把烟头弹进积水坑。烟头在空中划出一道弧线，像一颗坠落的流星，然后“嗤“的一声，熄灭在浑浊的水面上。
他气呼呼地说，声音里有一种被透支到极限的、近乎自暴自弃的平静：
“等换防的中国军队到了，我就带劫掠者们回利多轮休去。真没眼看现在这个状况！“
他转身离去，军靴在积水坑里踩出沉闷的声响，像一位正在离场的、失望的观众。
布林德独自坐在木栅上。
暮色已经完全降临，云层重新合拢，像一床潮湿的、不透光的被子。远处，克钦士兵在佛塔方向点燃的篝火隐约可见，像一颗孤独的、正在燃烧的心脏。近处，积水坑里的水面恢复了平静，倒映着灰蒙蒙的天空，像一面破碎的、无法照见人影的镜子。
他想起梅里尔的手指，想起亨特的质问，想起那个没能回答的问题。
“火车站救出来了吗？“
他不知道。他可能永远也不会知道。在这个战争的巨大机器里，有些问题注定没有答案，有些牺牲注定不被记住，有些真相注定被埋在积水坑底的淤泥里，像那些弹壳和碎屑，像那些永远无法送达的家信。
他点燃最后一支烟，望着黑暗中的跑道，等待——等待什么？他不知道。也许是等待换防的部队，也许是等待日军的夜袭，也许是等待某个永远不会到来的、可以让他说出全部真相的时刻。
雨又开始下了。不是瓢泼大雨，而是那种绵密的、仿佛永远不会停止的热带细雨，像无数根透明的丝线，从铅灰色的天幕上垂落下来，把整个密支那缝进一层潮湿的茧里。
布林德没有动。他坐在木栅上，让雨水打
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