们该走了。你们父亲该担心了。“
斯特林抬起头，浅褐色的眼睛在福里德曼身上停留了片刻。那目光里没有孩童的好奇，只有一种近乎审视的冷静。然后他默默地开始收拾地上的棋子，一枚一枚，小心翼翼地放进檀木棋盒里。
约翰有些不情愿，但他也感受到了空气中那种骤然紧绷的张力。他端起没喝完的芒果汁，跟着杨希真走向门口。
“谢谢您的饼干，中校，“斯特林在门口停下脚步，回头看了布林德一眼，“还有您的故事，杨先生。“
布林德勉强挤出一个笑容，挥了挥手。
杨希真带着两个孩子跨出门槛。他本想去推那辆停在墙边的摩托车，但脚步不由自主地顿了顿。他环顾四周——四个宪兵已经分散到宿舍的四个角落，背身而立，像四尊沉默的雕像。米勒中尉站在吉普车旁，正低头点燃一支香烟，火光在夜色中明灭。那姿态看似悠闲，但杨希真注意到，他的另一只手始终搭在腰间的枪套上。
一种莫名的寒意顺着杨希真的脊背爬上来。他见过战场上的生死，见过手术台上的鲜血，但此刻，在这看似平静的基地黄昏里，他嗅到了另一种更冰冷的东西——那是秘密的气息，是某种巨大机器运转时散发出的、无声的热浪。
他没有停留，跨上摩托，让约翰坐在后座，斯特林坐在油箱上。发动机轰鸣起来，轮胎碾过碎石路面，扬起一片细小的尘埃。在后视镜里，他最后看了一眼布林德的宿舍——窗户已经被从里面拉上了窗帘，昏黄的灯光在窗帘后晕开，像是一只半闭的眼睛。
夏洛克·福里德曼在桌边坐下，动作优雅得像是在纽约的某个私人俱乐部里。他取下灰色毡帽，露出一头梳理得一丝不苟的银灰色头发，前额处有一绺醒目的白发，像是一道被岁月刻意留下的疤痕。他把帽子和黑色皮包并排放置在桌上，然后调整了一下坐姿，双手交叠放在膝上。
布林德拿出一个干净的瓷杯——那是他平时用来喝中国茶的杯子，杯身上绘着青花的山水图案，是杨希真从昆明给他带来的礼物。
“请问，来点咖啡还是茶？“布林德问道。他的声音有些干涩，喉咙里还残留着烟草的辛辣。
“都不用，“福里德曼保持着那种礼貌而疏离的微笑，“白水就可以，谢谢。“
布林德愣了一下，然后转身从墙角的水壶里倒了一杯凉白开。递过去的时候，他注意到福里德曼的前额——那绺白发在灯光下近乎耀眼，与周围整齐的银发形成奇异的对比，像是某种标记
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