了书，有些书页已经泛黄发脆，看上去有些年头了。书案上摊着一本书，书页翻开，旁边放着一副眼镜和一盏油灯。窗户开着，风吹进来，书页哗啦啦地翻动。
书案后面坐着一个老人。
方子衡已经很老了。头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的一样，深一道浅一道。他的眼睛浑浊发黄，眼球上有几块褐色的老年斑，但目光却没有因为年纪而变得迟钝——他看着沈鸢，那双浑浊的眼睛里透出一种锐利的、审视的光。
沈鸢走到书案前，站定，行了一个晚辈的礼。
“方世伯，我是林远山的外孙女，沈鸢。”
方子衡的目光在她脸上停留了很久，像要从这张年轻的脸上找出当年那个故人的影子。过了很久，他才开口，声音沙哑得像风吹过枯叶。
“像，”他说，“你长得像你娘。”
沈鸢的眼眶微微发热，但没有掉眼泪。
方子衡指了指书案对面的椅子：“坐。”
沈鸢坐下来。
方子衡把那封信从书案上拿起来，手指摩挲着信纸的边缘，那动作很轻很慢，像是在抚摸一件珍贵的、易碎的东西。
“你娘的这封信，我等了十年。”
沈鸢的心猛地跳了一下。
“你见过我娘？”她的声音有些发紧。
“见过。”方子衡放下信纸，靠在椅背上，目光穿过窗户，看向远方的天空，“你娘最后一次来青州，是十年前的事。那时候她身子已经不太好了，脸色很差，走几步路就要歇一歇。她来找我，把这封信交给我，说——‘方世伯，如果有一天鸢儿来找您，请您把这封信还给她。’”
沈鸢的手指在袖子底下慢慢攥紧了。
“她还说了什么？”
方子衡沉默了很久，像是在回忆，又像是在犹豫要不要说。窗外的风吹动了竹叶，沙沙的声音在安静的书房里格外清晰。
“她说，”方子衡终于开口了，“如果她不在了，让我替她看着你。不让你走上她的老路。”
沈鸢的眼泪终于掉了下来。
不是在周姨娘面前装出来的那种眼泪，不是在人前表演博同情的那种眼泪，而是真的、滚烫的、止不住的泪水。她低下头，用袖子擦了擦眼睛，可眼泪越擦越多，怎么都止不住。
方子衡没有说话。他坐在书案后面，安静地看着她哭，浑浊的老眼里也泛起了水光。
过了好一会儿，沈鸢才止住了眼泪。她抬起头，看着
本章未完，请点击下一页继续阅读！