扳倒他们？”
叶曼丽合上年鉴，沉默了片刻。
“我不知道。”她坦诚地说，这是她第一次流露出不确定，“也许不能。也许东西送出去，石沉大海。也许战后，那些人摇身一变，又成了新的权贵。历史……常常如此。”
“那为什么还要做？”
“因为如果我们不做，那就连‘也许’都没有了。”叶曼丽看着他，眼神清冽，“因为苏文渊做了，陈默做了，王德发做了，沈秉仁可能也在做。他们用命赌一个‘也许’。我们这些还活着的人，有什么理由不赌下去？至少，要把赌注推到牌桌上，让该看到的人看到，让该记得的人记得。这不是值不值得的计算，林先生，这是……必须要做的事。就像人饿了要吃饭，渴了要喝水，看到不公，就要反抗。这是本能，是人性里最后一点不能磨灭的东西。”
她的话没有慷慨激昂，敲在林见清心上。他想起父亲，那个老私塾先生，在兵荒马乱中依然坚持教孩子们读“天地玄黄，宇宙洪荒”。那不是迂腐，那是坚守。在一切都在崩塌的时候，总得有人去扶住一块砖，哪怕最终还是会倒下。
“我明白了。”他说。
叶曼丽点点头，从手袋里拿出一个信封。“明天，你有第一个外勤任务。去霞飞路‘文艺复兴’书店，买一本狄更斯的《大卫·科波菲尔》。这是地址和钱。详细的要求，我明天出发前告诉你。今晚，好好休息，把顾明远这个角色，再从头到尾想一遍。包括他睡觉喜欢朝哪边侧身，吃不吃葱花，做梦会梦到什么。”
她走到门口，又停住。“林先生，明天是你第一次以‘顾明远’的身份走入人群。记住，从起，林见清已经‘死’了。活在阳光下的，只能是顾明远。直到……任务完成，或者我们真的死了。”
她离开后，公寓重新陷入寂静。林见清走到窗边，这次他没有掀开窗帘，只是静静站着。夕阳的余晖透过厚重的绒布，给昏暗的屋子染上一层朦胧的橘色。
他想起这三天学到的所有东西：口音、黑话、反跟踪、密码、格斗、谎言……这一切，和他过去三十年所学的诗词歌赋、版本校勘，是多么的不同，又是多么的相似。它们都是工具，都是语言，只是用来应对不同的世界，书写不同的文本。
他从怀里拿出那支派克钢笔，在渐渐暗淡的光线中凝视着它。黑色的笔身沉默着，笔夹上那个“S”形符号悬着一个未完成的问号。
狄更斯。苏先生。石匠。黄金。名单。
所有的线索，
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