一页账，三十年，一行一行，密密麻麻。最后一行是总数，红笔写的：
"收，八千二百一十一笔。付，一笔。"
"什么意思？"
"他这辈子，收了八千二百一十一笔账。香火，阳气，人命，地皮，都收。"那人说，"只付出去一笔。"
"付的什么？"
"二十六年前，付了一盏灯。"那人合上账簿，"他把他爹的魂，从外柜手里买回来，寄在灯里。买价，是他自己后半辈子的命。他的账上写得明白：顾惟深，卒于五十四岁。"
炜杰心里咯噔一下："他今年多大？"
"五十三。"
离死，还剩一年。
"所以他不急了？"炜杰慢慢地说，"点灯大典，灯焰一晃，他说'爹，您急了'——其实不是他爹急。"
"是他自己急。"那人说，"他只有一年时间。一年里，他要开外柜的堂，替他爹翻案，再把永生国际整个吞下去。吞下去，他的账才能重记。重记了，他才不用死。"
"那我跟他——"
"你们不冲突。"那人说出一句让炜杰愣在当场的话，"你告的是账主，他告的也是账主。你俩，是可以坐一条板凳的。"
炜杰怔了半天："他要吞永生国际，我要拆永生国际，怎么坐一条板凳？"
"那是你们活人自己的事。"那人重新拨起算盘，噼里啪啦，"账房只管开庭。出去吧。灯拿走。记住，七月十五之前，把账主弄进来。"
炜杰躬身退到门口，提起了渡魂灯。
灯光一亮，他忽然想起一件事，回头问："我外公的账，在哪本？"
算盘声没停。
"左边。已结。"
"那我呢？"
这一次，算盘声停了。停了足足三息。
"你这本账，"那人说，"不归我管。"
炜杰还想再问，红光忽然暗了。屋里只剩算盘声，噼里啪啦，噼里啪啦，越来越远。
他再睁眼的时候，已经站在那条窄道的入口。手里提着灯，怀里的蓝布账簿不见了，只剩一张小纸条。
纸条上七个字：
"七月十五，带被告来。"
……
回到乱葬岗顶，天已经蒙蒙亮。季掌柜还坐在那张破方桌后面，桌上的酒没了。
"过了？"他问。
"挂了号了。"炜杰把纸条递过去，"但有个
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