的第一回油，续的第一炷香。从那以后，添油、续香、换灯芯，一天没断过。他一直以为，这是给外公点的引路灯。
"齐师傅，"他的声音有点发紧，"您说，外公守的灯——会不会就是这盏？"
老人凑到供桌前，仔仔细细地看那盏灯。看了半晌，他忽然"咦"了一声，指着灯座："这灯座底下，有字！"
炜杰把灯座轻轻侧过来。铜座的底部，积年的烟油底下，隐约刻着一圈小字。他用软布蘸着灯油，一点一点擦出来——
"吾孙命灯，长明不灭。"
八个字，笔笔用力，是外公的手迹。
堂屋里，谁都没说话。
原来这半年，他添的每一回油、续的每一炷香，都不是白添的。他守了半年的，不是什么引路灯——是外公用三十年阳寿，给孙儿换来的那盏命灯。
"怪不得头七那天，"齐师傅喃喃道，"灯油烧了一半，德山的魂没回来……灯差点断了啊……"
那天夜里，铺子里只剩炜杰一个人。他坐在供桌前，看着那盏灯，看了很久。
他心里有一个谁都没说过的疑团。
命灯，是给"孙儿"点的。可他这具身子里的魂，早就不是原来那个了。灯，认的是他，还是认的这副血脉？
半年来，灯一直烧得稳稳的。他添油，火苗就跳一跳；他说话，火苗就静一静。有一回他高烧，灯苗整整弱了三天，他烧一退，灯苗"腾"地立了起来。
灯认他。
灯认的，从来不是一副血脉，是天天添油的那个人。
那天夜里，桂花树下，炜杰把这件事说给那个声音听。
水声沉默了很久，再响起来时，带着一种他从没听过的凝重：
"……冬至……"
"……不只是守灯的日子……"
"……是他们，收账的日子……"
炜杰的心猛地一沉："收账？"
"……一年里，夜最长的那一晚……账房的门开一次……"
"……立了据的，到期的，那一晚，都要清……"
"……我那一张据……也是冬至签的……"
她的声音忽然远了些，像沉进了八年前的那个雪夜：
"……那天，也下着小雪……他们把笔递给我，说，签了，你弟弟就能活……我说，容我想一夜……他们笑了，说，过了子时，账就封了……"
"……我签的时候，窗外也有
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