沙杜渣指挥部内，空气像一坛发酵过头的酸菜，弥漫着霉味、汗酸和煤油燃烧不充分的气味。雨季已到了最猖獗的时节，雨水顺着竹楼的缝隙渗进来，在木地板上汇成一道道蜿蜒的溪流，将墙角堆放的地图箱泡得发胀。史迪威坐在那张吱嘎作响的帆布折叠椅上，身体前倾，手肘撑在膝盖上，十指交叉抵住下巴，眉头紧锁得像两道被焊接在一起的铁闸。他手中捏着一叠刚从密支那传来的战报，纸张被潮气浸得绵软，边缘卷曲如枯叶，上面的铅字晕染开来，像一串串黑色的泪痕。
布林德的数据很精确，精确得近乎残忍。不算加拉哈德团的伤病减员——那些因为疟疾、痢疾、丛林皮肤病而倒下的人数，如果算上，数字将更加触目惊心——截止今日已有1867名伤兵撤出。1867，史迪威盯着这个数字，感到胃部一阵痉挛。那不是数字，是1867具残破的身体，1867个家庭的破碎，1867声在麻醉不完全的野战医院里发出的惨叫。中国士兵占绝大多数，那些穿着草绿色军服、端着老式步枪、在稻田和泥水中冲锋的年轻人，他们来自湖南、四川、广东、河南，说着他听不懂的方言，为了一个他半信半疑的“民主盟友“的理想，在这个异国他乡的泥潭中腐烂。损失太大了，大到即使是他这样铁石心肠的军人，也不得不闭上眼睛，让黑暗暂时吞噬那些画面。
麦基又再次请求轮换休整。史迪威能想象出那份电报的语气——不是恳求，而是陈述，像一位医生在宣布病人的死刑。麦基的第2营，那些从库邙山一路打过来的小伙子，如今还能站着的只剩下一个加强排。亨特的第1营稍好一些，但也不过是五十步笑百步。伦泰恩那边也不断来电跟他争执——那个留着大胡子、总是带着讥讽口吻的英国准将，在无线电里用他那上流社会的英语抱怨钦迪特的伤亡，抱怨补给不足，抱怨美军“只顾自己“。可没少客气调用英军的史迪威明白，若想驱使同样疲惫不堪的钦迪特继续战斗，在孟拱南部牵制日本人的后勤线，就不能对美军区别对待。无论如何还得将劫掠者们留在前线——这是政治，是面子，是“美军不能比英军先撤“的执念，哪怕那些美国大兵已经在泥水中泡得发臭，在疟疾的寒战中抖得像风中的落叶。
放下战报，史迪威感到一阵眩晕。他伸手去摸桌上的药瓶，那是军医给他开的胃药和镇静剂，瓶身上的标签已经被潮气模糊。他倒出两粒白色药片，干咽下去，药片卡在喉咙里，带来一阵苦涩的灼烧感。他又想起三天前的重庆之行——那座建在悬崖上的城市，永远笼罩在灰色的雾
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