也许来自长沙，也许来自张少奎的同一个村庄——坐在泥地里，怀里抱着一支没有刺刀的步枪，像一位正在守护某种神圣遗物的、孤独的守墓人。他的脸上有一道从眉角到下巴的刀伤，伤口还在渗血，但他似乎没有感觉到疼。
他看见一个年长的军士，约四十出头，在这个年纪本不该出现在前线，躺在担架上，胸口缠着绷带，绷带上有血迹在慢慢扩大。他的眼睛半睁着，望着天空，嘴唇在无声地翕动，一个女护士被临时征召的翻译，跪在一个伤员旁边，正在用绷带包扎他的腿。
无数个不同的、有着各自名字、各自故事、各自梦想的年轻人死去了。他们中的大多数，将不会被记住，将不会被纪念，将不会被写进任何历史书。他们只是数字，只是“伤亡接近500余人“中的一个组成部分，只是这场巨大战争机器中的、微不足道的、可替换的零件。
布林德站在他身边，抱着那个装着混合遗物的铁盒。
“杨，“他说，声音像是从很远的地方传来，“我们……还能赢吗？“
杨希真没有回答。他望着天空，望着那些正在降落的、最后一架运输机，望着那些被超低空空投的、还在空中翻滚的物资包裹。他望着跑道尽头，那座红砖佛塔的方向——那里，佛像的降魔印和禅定印正在暮色中保持着永恒的姿势，沉默地注视着这一切。
“能，“他最终说，声音很轻，像一片落叶飘进风里，“但我们必须记住。记住他们。记住这一切。否则，就算赢了，也是输。“
布林德看着他，目光里有某种东西在闪烁——不是希望，不是信心，而是一种更深层的、近乎孤独的、对“同类“的确认。他点点头，把铁盒抱得更紧，像一位正在守护某种不可承受的、沉重的命运。
雨，又开始下了。
在雨幕中，运输机还在盘旋，推土机还在轰鸣，伤员还在**，而死者已经化为灰烬，那些还躺在担架上的、那些即将被埋葬的人，也即将慢慢变成记忆，变成历史，变成某种永远无法被完全理解的、关于人类愚蠢和勇气的、永恒的谜题。
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