动。
“他会不会改了习惯？”林见清问。
“不会。”沈世钧摇头，“他是个固执的人，认定的东西，一辈子不变。再想想，还有什么重要的日期……”
就在这时，他们身后传来一个声音。
“试试民国二十五年，十一月七日。”
声音苍老，沙哑，生锈的铁门被推开。
林见清猛地转身，手电光扫向声音来源。在地下室的阴影里，一个佝偻的身影缓缓走了出来。是个老人，头发全白，脸上皱纹深如刀刻，穿着一身洗得发白的工装，背挺得很直。他手里拿着一把老式的****，枪口对着他们，很稳。
沈世钧的身体僵住了。他缓缓转过身，看着那个老人，嘴唇动了动，没发出声音。
“父亲……”他终于吐出两个字，声音干涩。
沈秉仁。他还活着。
“把枪放下，”沈秉仁说，声音平静，“世钧，你手里的枪，对着谁？”
沈世钧犹豫了一下，慢慢放下手里的勃朗宁。林见清也跟着放下枪。两把枪落在地上，溅起细小的水花。
沈秉仁走过来，捡起两把枪，插在自己腰间。他走到桌边，看了一眼那个黑色金属盒，又看向沈世钧。
“你怎么找到这里的？”
“我猜的。”沈世钧说，声音恢复了平静，“叶曼丽死了，胶卷下落不明。她那么谨慎的人，不会把东西放在公寓。我想起您说过，最危险的地方就是最安全的地方。地下仓库，只有您和苏伯伯知道的地方，她可能来过，把胶卷转移了。”
“叶曼丽死了？”沈秉仁的眉头皱了一下，很快又舒展开，早就料到了，“怎么死的？”
“枪杀。一枪毙命，很专业。”
沈秉仁沉默了片刻。他走到那些黄金箱子前，掀开帆布，看着那些在黑暗中沉默的金属，眼神复杂。
“她是个好姑娘，”他喃喃道，“和她父亲一样。认死理，不懂变通。这样的人，这个世道，活不长。”
“父亲，”沈世钧向前走了一步，“把胶卷给我。我把它毁掉，这一切就结束了。黄金您留着，我安排您离开上海，去香港，去重庆，去哪里都行。结束了，好吗？”
“结束？”沈秉仁转过身，看着儿子，眼神里有一种难以言喻的悲哀，“世钧，你到还不明白吗？有些事，一旦开始，就结束不了。这些黄金，这些账目，这些图纸，它们不是东西，是血，是人命，是这座城市腐烂的根。你把它埋
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