火，火想往上窜，窜到胸口就会点亮灰线。
点亮，就是“叫”。
“别叫。”梁瘸子的声音像从耳骨里刮出来。
沈烬把下颌收得更死，舌顶上颚，喉咙像被绳勒住。那口要窜的火被他硬生生拽回去，拽回脐下。
可灰线的热还在，像一只手贴着你的心口，等你心跳快一点就按下去。
沈烬忽然抬眼，直视许折。
那一眼不凶，不狠，甚至没情绪，只有一种冷：我知道你想按哪。
许折的指尖顿了一瞬。
就是这一瞬。
沈烬的右肩贴了上去。
贴得极近，近到两人呼吸都能互相打在皮肤上。许折身上有皂角香，香里掺着灰粉的涩，沈烬身上是外环的腥和盐。两种味道撞在一起，像两种秩序在挤一条窄门。
沈烬没出拳，他出的是肘。
肘尖不大幅度甩出去，只是从肋下抬起一点点——一点点就够。肘尖顶在许折肘窝外侧，顶的是“桥肘”那条筋。
许折的手指微不可察一抖，灰粉线条随之松了一丝。
沈烬的左掌根已经送出。
掌根落点还是那一点——手腕外侧，桥桩。
咚。
声音轻得像在桌上敲了一下，可许折的腕骨里那条劲路却像被人塞进一粒砂，砂一滚，路就卡。
灰粉线条猛地一颤，像网被人从中间扯开。
许折眼神终于变了。那不是怒，是惊：外环拳手，怎么会知道“桥桩”这种拆劲的点？
他退半步，灰袍下摆终于扬起。
可他退得并不慌。退就是收线，收线就是再织网。
他两指并起，朝台面一划。
灰粉线条像蛇一样重新爬起，蛇头直指沈烬脚踝，蛇身却绕向沈烬胸口——他不再只钉脚，他要把沈烬胸口那条灰线彻底点亮。
灰线热得发疼，疼像细火在皮肉下游走。沈烬闻到自己汗里那股铁锈味更浓，像血要冒出来。
他知道，许折要逼他爆火。
爆火一瞬间也许能烧断网，但爆火之后，他会被罗阎看得一清二楚。被看清的人，命就不属于自己。
可如果不爆，他会被线磨死。
沈烬眼角余光掠过上座。
罗阎坐得很稳，手指轻轻搭在膝上。那手指干净，像从没碰过血。可沈烬知道，所有血都是替他流的。
炭眼在等火旺。
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