擦干净，重新接了一锅水，开火烧上，“看好了。水要开了，但不是那种滚得翻江倒海的，就冒小鱼眼泡的时候下蛋。鸡蛋提前拿出来回温，别从冰箱里刚拿出来就丢进去，热胀冷缩，必裂。”
他一边说一边操作，动作行云流水，像在法庭上陈述代理意见一样从容不迫。
苏砚站在旁边，看得仔细，嘴上却不肯服软：“这些细节，菜谱上没写。”
“菜谱上写的是给会做饭的人看的。你这种厨房小白，得配个师父。”
“陆时衍，你说谁是厨房小白？”
“那个刚刚把半包糖撒在地上的人。”
苏砚没话了，蹲下去继续捡糖粒。陆时衍看着她的后脑勺，忽然觉得这个在商场上杀伐果决的女人，此刻蹲在地上捡糖的样子，比任何高光时刻都生动。
“别捡了，等会儿拖地。”他说。
“不行，我看着难受。”
“那你捡吧。我拍个照，发朋友圈。”
“你敢。”
陆时衍没敢。他转身把鸡蛋轻轻放进锅里，又切了几片姜丢进去，再舀了一大勺红糖，慢慢搅化。水渐渐变成了深琥珀色，姜的辛香和糖的甜气混在一起，在清晨的厨房里弥漫开来。
苏砚终于把地上的糖捡干净了，凑过来看：“就这样？”
“就这样。你以为做菜多复杂？火候到了，调味对了，剩下的交给时间。”
“说得跟打官司似的。”
“本来就是。火候是程序，调味是证据，时间是法官。缺一样，都成不了。”
苏砚品了品他这话，发现居然有点道理。她搬了把椅子坐在厨房门口，看陆时衍煮蛋。晨光从窗外斜进来，照在他后颈上，把那里细微的汗毛都映得发亮。锅里的糖水咕嘟咕嘟地响，像一首节奏很慢的小调。
“陆时衍。”
“嗯？”
“你是不是觉得我特别笨？连个蛋都煮不好。”
陆时衍没回头，声音却带着笑：“笨倒不至于。你只是没学过。没人一开始就会。我八岁那年第一次煮面，把面条冷水下锅，煮出来一锅浆糊。我爸回来，看了一眼，说，‘儿子，这面要是端上桌，法官会判你一个虐待未成年人。’”
苏砚“噗”地笑出来：“你爸还挺幽默。”
“他那是无奈。我妈走得早，他就只能跟我贫嘴。后来我发现，贫嘴比沉默好。至少能把生活里那些苦哈哈的东西，说成段子。”
苏砚
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