有那种眼神——像在黑暗里摸东西，摸到了，又怕摸到的不是自己要找的。”
林征沉默。
“找到了吗？”老者问。
“找到了……一些。”林征说，“但可能永远找不全。”
“正常。”老者点头，“历史就是这样。我们能找到的，永远只是碎片。但碎片也是光，照一点，是一点。”
他说完，继续慢悠悠地往前走。
林征看着他佝偻的背影，突然问：
“您……也在找人吗？”
老者没有回头，只是抬了抬手里的地方志：
“我父亲。1937年，南京。我那时候三岁。”
说完，他拐进另一条走廊，消失了。
林征站在原地。
走廊尽头，窗外的夕阳正沉入地平线。
他想起了王小栓最后看见的夕阳。
想起了周文彬让女儿好好读书。
想起了陈树生教孩子认字。
想起了所有那些死去的人，最后看见的光。
现在，那光落在他肩上。
很轻。
但很重。
他深吸一口气，走出图书馆。
街灯次第亮起，城市的夜晚开始了。
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