群里响起闷笑。
黑脸膛的王老六咧着嘴：
“那得是您干得好！当初这片地，”他手臂一划拉，指向远处白花花泛着盐霜的荒地，
“鸟都不拉屎！要不是您领着大伙儿挖沟排碱、引水压盐，这会儿还喝西北风呢！”
“就是这话！”旁边有人接茬，
“亩产从八十斤到几百斤，那是实打实的功劳！写书的张小子眼毒，专拣真事儿写。”
于左敏把杂志卷成筒，在掌心敲了敲。
“事儿是真事儿，”他说，
“可我听说了，那小子如今麻烦不小。燕京有人挑他《张居正》的刺儿，说这不对那不对。”
人群安静下来。
“咱得帮一把。”于左敏站起身，拍打裤腿上的土渣子。
“怎么帮？”王老六凑近些，
“我儿子他大姨夫的爹，在区文化局当个副科长，要不……”
“等你七拐八绕找着人，黄花菜都凉了！”
于左敏打断他，眼睛眯起来，望向远处那片刚长出冬小麦的田地。
那是他们用了三年时间改良出来的。
他突然笑了，露出被烟熏黄的牙：“他们不是卡《张居正》的发行么？咱印！咱自己印！”
庄户们面面相觑。
有人小声问：“印书……那得多少钱？给钱吗？”
于左敏挠挠头发：“咋不给钱？……按最高的给！润笔费！人家写文章是心血，咱不能亏待文化人。”
“成！”王老六一拍大腿，“我家老三在印刷厂当学徒，找他！”
等人群散去准备晚饭时，于左敏拉住了会计老陈。
从怀里又掏出一本《人民文学》，翻到《咱们的于百岁》那页，指甲在字行间划了一道。
“老陈，”他压低声音，“印《张居正》的时候，把这个……捎带上。”
老陈凑近一看，愣了：“这……这合适吗？印您自个儿的……”
“傻！”于左敏眼睛一瞪，
“单印《张居正》，那是支援。可咱庄户人最实在，你得让大伙儿看看，书里写的、地上干的，是一回事！”
老陈懂了，重重地点头。
嗯，是真的懂了....
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