里拿出一笔钱,资助贫困患儿家庭。
媒体采访她时,她总是眼圈泛红,声音哽咽:“看着那些孩子受苦,我心里难受。能帮一点是一点。”
多讽刺。
田桂芝从回忆里抽离,端起保温杯,又喝了一口红枣枸杞茶。
甜味依旧,但喉咙里却泛起一丝若有若无的涩。
她放下杯子,看向窗外。
夜色浓重,小花园里的景观灯已经熄灭,只剩下远处住院部大楼零星亮着的窗户,像沉睡巨兽身上未闭的眼睛。
她忽然觉得有点冷。
办公室的中央空调设定在二十四度,但她还是伸手拢了拢白大褂的领口。
可能是年纪大了,畏寒。
她这样告诉自己。
但那种冷意,似乎不是从皮肤表面传来的。
而是从骨头缝里,一点一点渗出来。
带着某种……缓慢侵蚀的不安。
她想起最近龙城发生的那些事。
那些和尹家有关的人,一个接一个地死。
死法离奇,像是“报应”。
田桂芝不信报应。
她信科学,信逻辑,信精心设计的“意外”。
那些孩子的死,不都是“意外”吗?
药物过敏,感染爆发,并发症突发。
每一条都合理,每一条都有医学记录支撑。
就算有人查,也查不出问题。
至于那些钱……
她早就洗白了。
通过儿子的商铺流水,通过“慈善基金”的复杂运作,通过海外亲戚的账户层层转移。
干净得很。
而且,她只是“协助”,只是“签字”,只是“确保流程合规”。
真正动手的,是那些具体操作的医生、护士,是那些运送遗体的人。
她手上,没有直接的血。
田桂芝这样告诉自己。
但那股冷意,还是挥之不去。
她站起身,走到窗边,想关上窗户。
窗户本来就是关着的。
她伸手摸了摸玻璃。
冰凉。
窗外的夜色,像一潭深不见底的墨。
住院部大楼的灯光,在黑暗中明明灭灭。
田桂芝忽然想起很多年前,那个八岁男孩被送走时的凌晨。
也是这样的夜色。
也是这样的灯
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