毫激情，平淡得像是在背诵一本枯燥的说明书。
“每一次战术撤退，每一次断后牺牲，每一次看着同伴被怪物撕碎……那种绝望，会把人的精神彻底碾碎。”
“直到最后，变成城墙上那样的……灰色的人。”
林阳想起了那些用自己生命填装炮膛的身影，想起了那个活活累死，倒下时都悄无声息的年轻人。
“我们试过很多方法。”孟凡继续说着，“但最后发现，只有他们……只有还未长大的孩子，还能对外面的世界抱有幻想。”
“只有他们，在念出‘牺牲’这个词的时候，不会崩溃。”
“因为在他们的世界里，牺牲是伟大的，是有意义的，是为了一个名为‘家’的，遥远而美好的地方。”
“而不是……另一个同伴毫无价值的死去。”
林阳的呼吸，彻底乱了。
他终于明白，这荒谬绝伦的“执政官”制度，背后是何等血淋淋的现实。
用孩子的“天真”，去承受成年人无法承受的“残酷”。
“我以前，也是他们中的一员。”孟凡指了指身后的孩子们，脸上露出了一丝复杂的神情。
“我是最好奇的一个，总是缠着上一代的工程师，问外面世界的样子。所以当我长大，卸任执政官之后，就主动申请来城墙边工作。”
“我想亲眼看看，外面是不是真的有希望。”
他自嘲地笑了笑。
“然后我才明白，为什么执政官必须是孩子。”
“为了让这座死寂的城市继续运转下去。”
“为了让第九战区，还留着人类的足迹。”
“为了让所有麻木的成年人，在看到他们的时候，还能记起……我们为何而战。”
孟凡说着，但他的话语里，没有丝毫“勇气的赞歌”该有的激昂。
那是一种从小就被灌输的，刻在骨子里的教育。
一种长大后，就再也无法理解的，属于童年的执念。
“我不理解。”孟凡坦然地承认，“但我选择尊重。”
林阳沉默了。
他看着孟凡，看着他身后那一排孩子。
这些孩子，就是这座城市唯一的，还在跳动的心脏。
他们是希望的象征，也是最残忍的祭品。
当他们长大，当他们终于理解了绝望的含义，他们就会“卸任”，成为城市里新的，沉默的螺丝钉。
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