北极长城。
老兵酒馆。
厚重的原木门板隔绝了门外呼啸的砭骨寒风。
却挡不住里面蒸腾的热气，劣质烟草的辛辣和浓烈麦酒的醇厚气息。
时间已近傍晚，酒馆里人头攒动，喧声鼎沸。
刚从前线轮换下来的汉子们脱下作战服，换上磨得发亮的旧棉袄或皮坎肩。
三三两两围坐在粗木桌旁。
粗瓷大碗碰撞的脆响，豪迈的笑骂，还有角落里断续响起的口琴呜咽。
混杂成这片极寒之地特有的暖意。
靠近吧台的角落里。
一个男人独自坐着。
他看起来四十上下，面容刻满了风霜与漠然。
眼窝深陷，里面是一种近乎空洞的沉寂。
仿佛看尽了太多的风雪与死亡。
没有半点情绪波动。
他穿着一件洗得发白，袖口磨出毛边的深灰色休闲外套。
与周围那些穿着制式作战服或厚实皮袄的汉子们格格不入。
邋遢，或者说，是一种全然不在乎外表的疏离。
他叫莫言。
一个在北极前线服役了整整二十年的名字。
一个本该拥有权力，地位，至少也该是某个精锐部队主官的名字。
然而此刻，他只是一个散人。
一个在联邦军部记录里只挂着最基础战斗人员身份。
唯一目的就是获取出城猎杀权限的独狼。
他面前的桌上放着一只粗陶海碗。
里面是浑浊的劣质麦酒。
他端起碗，手腕沉稳得没有一丝颤抖，仰头灌下一大口。
冰冷的液体滑入喉咙，带来一丝短暂的灼烧感，随即又被更深的寒意覆盖。
酒液顺着嘴角溢出些许，他也懒得去擦。
任由其沿着下巴胡茬滴落。
在油腻的桌面上洇开一小片深色。
二十年。
从意气风发的青年，变成如今这副沉默寡言的孤狼模样。
他存在的意义，似乎只剩下两件事。
杀命鬼，然后，在这间嘈杂的酒馆里。
用最廉价的酒麻痹自己。
等待下一次出城。
“啧这鬼天气，喝口酒比啥都强。”
旁边一张桌子发出一声抱怨，声音洪亮。
瞬间压过了周围的嘈杂。
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