碎的时光，那些藏在不同面孔里的季敏，那些不敢承认的执念，其实都在这把铜匙里，在这阵风里，在每个清晨的生煎香气里，等着他用余生，慢慢拼回去。
他迈开脚步往生煎铺走，皮鞋踩在晨光里，影子被拉得很长，像条终于舒展的锁链。铜匙在口袋里轻轻碰撞，发出细碎的响，像在说：别找了，我就在这儿呢。
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