人。
一条手臂垂着，笼在袖子里，笼得很深。另一条手臂，提一盏气死风灯，灯苗压得极低。他就站在那儿，站在三万盏灯灯的潮头正前方，像一根钉进河床里的桩。
白志成。
灯河在他身前滞住了。前排的人骂骂咧咧要绕，绕不动——那人就往左挪半步，人往右挤，他再往右挪半步。三万人的灯河，被一个人，截停在乱葬岗前。
炜杰从人流里挤出去，走到他面前十步，站定。
"让开。"他说。
白志成抬起头。气死风灯的灯苗跳了一下，照亮他半张脸——炜杰的左眼猛地一缩。
三天不见，这个人脱了相。眼窝塌进去，颧骨支出来，嘴唇上全是干裂的血口子。但最吓人的是他的脖子。领口敞着，从锁骨往上，一线青黑，像有人拿墨笔顺着血管描了一遍，黑线已经爬过了喉结，正往下巴走。
黑到心口，就收账。黑过了心口呢？
"第三十天。"白志成开口，嗓子哑得像锈锯拉木头，"今儿是第三十天。"
"我知道。"
"桌上那碗饭，你见着了吧。"白志成扯了扯嘴角，"他给我摆的。倒头饭。我伺候了他三十年，临了，他赏我一碗倒头饭。"
"你想说什么？"
"我想问一句。"白志成盯着他，盯了很久，"三十年前，乱葬岗那个货郎——都说他是失足摔死的。我杀他的时候，他说他有个闺女。我不信，我把他推下去了。"
夜风穿路口，三万盏灯的火苗齐齐一歪。
"这些年我老做一个梦。梦见有个闺女，满世界找她爹。"白志成的声音平得可怕，"前些天我听说，街上新来个掌柜，姓季。女的。掌着乱葬岗。"
炜杰没有说话。
"我就来问问。"白志成说，"她爹，是不是姓季的货郎。"
乱葬岗的方向，黑漆漆的，没有一点灯。可在白志成问出这句话的一瞬，岗子深处，极缓极缓地，浮起来一点磷火。绿的，豆大，悬在夜气里，像一只睁开的眼。
炜杰顺着那点磷火看过去，又收回目光。
"是。"他说，"你杀的那个货郎，姓季。"
白志成提着灯的那只手，抖了一下。灯苗晃得几乎要灭。
"那我这条命，"他慢慢地、一个字一个字地说，"今晚该往哪儿还？"
"不该往我这儿还。"炜杰说，"也不该往她那儿还——你的账在她那儿，还
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