说的每一个字，都是真的。而“疲惫“和“期待“同时出现——这不像龙哥平时的情绪图谱。
“你三十岁那年，“炜杰开口，“他怎么了？“
“死了。“龙哥把剩下的啤酒倒进河里，泡沫被流水冲散，像一群溺毙的白蚂蚁。“不是被杀，是老死的。八十四岁，寿终正寝。他死前把帽子还给了我，说：'小龙，你过关了。'“
龙哥看向炜杰，月光把他的脸切成两半，一半是亮的，一半是暗的。
“我今晚约你，不是来杀你的。“龙哥说，“是来完成一个仪式。七年后，你三十岁。如果那时候你还活着，这顶帽子，我亲手还你。“
炜杰笑了，那种笑像一把刀从鞘里滑出一寸：“龙哥，如果今晚我就死了呢？“
“那这顶帽子，“龙哥说，“就是你的丧帽。我亲手给你戴上，亲手把你埋了。“
“可惜。“炜杰说。
“可惜什么？“
“可惜今晚死的人，不是我。“炜杰的声音很轻，但每个字都像钉子，“河堤左边，芦苇丛里，三个人。河堤右边，柳树下，两个人。水里，浮漂下游十米，一个人。六个人，六把刀，没有枪——龙哥，你的人？“
龙哥的瞳孔缩了一下。这是他今晚第一次出现“意外“的表情。
“你怎么知道？“龙哥的声音低下去，像某种蛇滑过草丛。
“因为风。“炜杰说，“风从左边吹来，芦苇丛里的呼吸声，比芦苇晃动的节奏慢了半拍。右边柳树下，有人在啃烧饼，芝麻掉在地上的声音，我听到了。水里那个，浮漂下游十米，水纹不是鱼，是人的体温把冷水推开的涟漪。“
他顿了顿。
“六个人，没有枪。龙哥，如果你要杀我，不会不带枪。所以这六个人，不是你的人。“
龙哥把鱼竿从泥里拔出来，竿尖指向河堤左边：“阿强，出来。“
芦苇丛里一阵窸窣，阿强钻出来，脸上那道蜈蚣疤被月光照得发白。他身后跟着两个人，穿黑衣服，手里没拿刀——但裤腿鼓着，显然藏着家伙。
“另外三个，“龙哥说，“不是我这边的。“
炜杰的朱砂眼在掌心里烧得更热了。他看向河堤右边——柳树下，那两个人已经不动了。水里的那个，浮漂还在原地，但水纹变了，从“潜伏“变成“准备上浮“。
“龙哥，“炜杰说，“你今晚约我，除了帽子，还想让我看一场戏？“
“不是
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