是一辆橄榄绿色的吉普车，车门上喷着“USA“和一颗白星，车顶加装了帆布篷，后座改装成可以放置地图和电台的平台。威利斯是这场战争里最常见的车辆，简单、可靠、能适应任何地形，像一位沉默而忠诚的老兵。
“方便你往返，“梅里尔在电话里说，声音虚弱但温和，“我暂时用不上。心脏不太好，医生不让我乱动。“
他还送了两人各***枪防身。
那是柯尔特M1911，.45口径，美军****，握把上缠着防滑的胶带。布林德把枪插在腰间的枪套里，感觉那块金属贴着髋骨，像一块冰冷的、沉默的护身符。
午后，布林德安顿下来。
他坐在竹椅上，补录完H纵队攻下西机场的详细经过——那些数字、时间、地名、以及他尽量客观的战术评估。然后，他登记好美军阵亡人员名单：威尔逊、鲁本斯（重伤，尚未确认死亡）、吉姆、以及另外十一个他记得住名字和记不住名字的年轻人。
每一个名字都是一块石头，沉在他的胃里。
见外面还下着雨，他先靠在竹椅上抽完支烟。
那是骆驼牌，最后一包了，烟纸有些潮湿，点燃时发出轻微的嘶嘶声。烟雾在佛堂里缭绕，上升，被穹顶的裂缝切割，然后消散。他望着佛像，望着那道锯痕，望着金漆剥落的右臂，突然感到一种奇异的、近乎对话的冲动。
“你见证过多少？“他低声说，声音在穹顶下回荡，像一颗石子投入深井，“比我多，还是比我少？“
佛像沉默。降魔印和禅定印保持着永恒的姿势，既不回答，也不评判。
而后，他拨通梅里尔指挥所电话。
电话是那种老式的、需要摇动手柄的军用电话，转盘上的数字已经被磨得模糊不清。他摇动手柄，发出嗡嗡的电流声，然后对着话筒说：
“梅里尔指挥所，布林德。请接弗兰克。我想邀请两位老伙计，等晚些雨停了，来参观我的新居所。这里有佛像，有棋盘，还有我从机场仓库里'借'来的半瓶威士忌。“
他试图让语气轻快，像一位正在举办沙龙的主人。但电话那头非常嘈杂。
不是正常的指挥所背景噪音——不是电台的静电声，不是打字机的咔哒声，不是参谋们的低声交谈。而是一种混乱的、压抑的、带着某种金属撞击和人体**的嘈杂。像一场正在发生的、尚未被报告的灾难。传来却是亨特沉重的声音。
“拉姆斯，“亨特说，没
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