皇后区，老工业街。夜风吹过生锈的铁丝网，发出刺耳的金属摩擦声。
一辆破旧的福特厢式货车停在阴暗的巷口。比利·布彻尔坐在驾驶座上，降下车窗，吐出一口浓白的烟圈。他盯着三个街区外那栋不起眼的红砖建筑，那是休伊刚刚进去的地方。
“保护伞公司。”布彻尔搓了搓下巴上的胡茬，把烟头扔出窗外，下车用粗糙的皮鞋底碾碎。
他追踪火车头有一阵子了。恰好，休伊这个普通电器店售货员冒了出来，在他的预想中，休伊本该是上天带来的，帮他对付沃特集团最完美的一张牌。一个失去女友、走投无路、满心仇恨的普通人，只要稍微推一把，就能变成刺向沃特的一把尖刀。
他没想到，半路杀出个安保公司把人截胡了。
布彻尔拉开副驾驶的储物箱，拿出一把装满子弹的格洛克手枪，熟练地上膛，插进后腰的枪套里。他推开车门，顺着墙根的阴影朝那栋红砖建筑摸过去。
他得把休伊弄出来。沃特集团可不是靠几张诉状就能扳倒的，休伊那个软弱的小子需要明白，真正的复仇得见血。
红砖建筑外围看起来没什么特别，但布彻尔是个老手。他一眼就看出街角的垃圾桶位置被人动过，正好卡在监控探头的死角。对面楼顶的天线旁，有两个反光点，那是狙击手的瞄准镜。
“这帮穿西装的保安还挺专业。”布彻尔嘟囔了一句。他没有硬闯，而是绕到建筑后方的一条死胡同，打算找个通风管道或者下水道口钻进去。
“我劝你别碰那个井盖，老兄。”
一个声音突然在胡同口响起。
布彻尔的手刚碰到生锈的铁井盖，动作瞬间停住。他没有回头，右手直接摸向后腰的枪柄。
“别紧张，我们要是想动手，你现在已经躺在运尸袋里了。”
布彻尔转过身。胡同口站着两个人。
站在前面的是个穿着高档定制西装的男人，头发梳得整整齐齐，手里夹着一根没点燃的雪茄。这人正是布鲁斯。
他旁边站着一个身材魁梧的壮汉，穿着战术背心，手里端着一把装了消音器的突击步枪，枪口垂向地面，但手指一直搭在扳机护圈上。这是马丁。
“你们就是保护伞的人？”布彻尔打量着两人，手依然放在背后，“大半夜不在办公室里数钞票，跑来这破巷子里吹冷风？”
布鲁斯走上前两步，把雪茄塞进胸前的口袋：“我们老板说，有位脾气不太好的英国客人到了
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