侧是两层的砖木混合楼房，一楼是铺面，二楼住人。电线杆上贴满了层层叠叠的小广告，梧桐树的枝叶从两边伸过来，在街道上方搭成一个天然的拱顶。
但整条街已经空了。大半铺面关着门，门板上的油漆剥落了，露出底下陈旧的木纹。几个拆字用红漆涂在墙上，像一道道伤口。
他走到自己当年的铺面门前。铺面还开着，但已经不卖货了——门口堆着一些旧家具和纸箱，周老太太坐在一张竹椅上，正在择豆角。
她八十多了，头发全白，背驼得厉害，但精神还好。看见炜杰，她愣了一下，然后笑了，露出没剩几颗牙的嘴。
"炜杰？是炜杰不？"
"周姨。"炜杰蹲下来，握住她的手。手很干，像一张揉皱了的纸，但还温热。
"我就知道你得来。"周老太太笑得眼睛眯成一条缝，"李老头给你打电话了？"
"嗯。"
"我没事，好着呢。"周老太太摆摆手，"就是舍不得这个地儿。我在这儿住了六十二年，嫁过来就在这二楼，一辈子没挪过窝。现在让我去西郊？不去。那边连棵像样的树都没有，我去那儿干嘛？"
炜杰看着她，又看看这个铺面。门框上有一道旧划痕——那是他搬第一箱货进来的时候，箱子角蹭的。8年过去了，划痕还在。
"周姨，"他说，"您不想去西郊，就不去。"
"那我去哪儿？"
"我帮您想办法。"炜杰站起来，环视着这条老街，"不光是您，这条街上还没搬的人，我都想办法。"
周老太太看着他，脸上的笑容慢慢收了起来。她伸出手，抓住炜杰的袖口，像是要确认什么。
"炜杰，你说真的？"
"真的。"
老太太的眼眶红了。她低下头，用手背擦了擦眼角，然后笑了，一边笑一边点头。
"好。好。"她说，"我就知道，当年那个蹲在我门口吃泡面的年轻人，没变。"
傍晚，炜杰回到江城的医院。
父亲已经睡着了，呼吸平稳。母亲趴在床边打盹，苏晓棠坐在窗边的椅子上，借着夕阳的光在做针线活——她在改一件给父亲做的薄外套。
炜杰在走廊里给赵强打了个电话。
"老赵，省城那边，接下来一周我不在。"
"出什么事了？"
"我爸住院了，另外县城有些事要处理。"炜杰顿了顿，"刘志强那边，你帮我盯着
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