得格外清亮，跟四十多年前帅府账房里看着他拨算盘时一模一样——专注、沉静、像在验一枚铜板的分量。
“你现在心里没底。”
他沉默了很长时间。窗外哈德逊河上的渡轮又拉响了一声汽笛，声音比刚才更远，像是一艘船正在驶出港口，消失在夜色里。然后他说：“娘，你说得对。我心里没底。不是数字不对——数字对——是我没对。”
母亲把算盘拿回去，拨了一下那颗磨出凹痕的骨珠。骨珠磕在档位上，发出一声脆响。
“当年你在帅府拨错三遍，第四遍拨对了但不敢告诉我，因为你不相信自己是对的。今天你拨对了但心里没底，是因为你在不该追加的时候追加了——你越过了自己写的风控线。数字对不等于判断对。判断对不等于时机对。这三件事不是一回事。”
她停了一下，手指还搁在那颗骨珠上，慢慢转着，“你把这三点写在你那份建议书上的时候，你以为它们连在一起——数据对、判断对、时机对，缺一不可。但你后来只看了数据，忘了后面两个。我教了你大半辈子怎么拨珠子，但珠子什么时候该拨、什么时候不该拨——这个我没法教。这个得靠你自己摔。”
闾珣低头看着自己的手。那双手已经在华尔街签了二十年的字，签过芝加哥钢铁的追加单，签过大西洋航运的合同，签过墨西哥湾的第三笔追加。每一笔签字都是同一种力道，但今天他知道，力道没变，底子变了。母亲把算盘放在他手里，那只算盘还带着她手掌的温度。
“这笔损失基金会担得起。但你要记住——签字的人要对自己的名字负责。这份责任不光是对赚钱的交易，也是对自己亲手划下的风控线。自己划的线自己破了，窟窿就得自己补。你写在彼得森那份报告最后一页的字我看见了。责任在你——你认了。认了就好。能认账的人就还能站起来。”
他点了点头，没有说话。他把算盘放在被子上，站起来。走到门口时母亲说了一句：“铁柜子里你那只小算盘还在——明天拿出来看看吧，上面的铆钉孔你小时候总摸。”
第二天早上他到办公室，打开铁柜子最下面那层，拿出那只包在绒布里的小算盘。绒布还是当年那块，颜色已经从深灰褪成了浅灰，边角磨出了毛边。
他小心打开——算盘框子上的漆已经有些斑驳了，骨珠还是当年的样子，最右边那颗微微泛着暗金色的光，是他六岁那年用手指拨了几十遍才磨出来的颜色。算盘框左上角那个铆钉孔还在，孔洞边缘光滑，是他小时候拨算盘时
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