那是愧疚，是悲伤，是说不清的羁绊。
陈默坐起身，从怀里掏出那张照片——林卫东和陈默在天安门前的合影。两个少年笑得那么灿烂，完全不知道未来的命运。
“如果你还活着，”陈默对着照片低声说，“我一定救你出来。”
窗外，雪停了。月光照进来，在地上投下冰冷的影子。
陈默突然想起一件事。他从枕头下摸出那本从窝棚捡到的《钢铁是怎样炼成的》，翻开扉页，看着“林卫东”三个字。
字迹工整，但最后一笔有些颤抖，像写字的人情绪不稳。
陈默把书页对着月光，仔细看。在名字下方，似乎有极淡的铅笔痕迹。他用手指轻轻摩挲，感觉是几个数字。
他起身，点亮油灯，把书页凑近看。果然，在“1972.9.15”这个日期下面，有一行用铅笔写的小字，被橡皮擦过，但还留着痕迹：
“老三东南十二步”
老三？什么老三？
陈默皱眉，突然想到什么，猛地看向窗外。
老三……老松树？
他披上棉袄，轻手轻脚地开门。院子里很安静，只有风声。隔壁房间传来赵志刚均匀的呼吸声——或者只是伪装。
陈默溜出院门，凭着白天的记忆，朝红松林方向走去。
月光很好，雪地反着光，能看清路。他走得不快，不时回头看，确定没人跟踪。
一个小时后，他再次来到那棵大红松树下。
东南方向，十二步。
陈默数着步子，从树干中心往东南方向走。一步，两步……十二步。
停下，脚下是厚厚的积雪。他蹲下身，用手扒开雪，下面是冻土。用柴刀撬了撬，土很松，没冻实。
挖下去大概一尺深，刀尖碰到了硬物。
是个铁皮罐头盒，锈得很厉害。打开，里面没有手稿，只有一个小笔记本，和一个信封。
笔记本上密密麻麻写满了字。陈默借着月光翻看，是日记。
“1972年9月20日，晴。今天是我下乡的第五天。东北比我想象的冷，但天很蓝，空气很好。我想，替小默来是对的，他身体不好，受不了这里的苦。”
“1972年10月15日，阴。收到父亲的密信。他要我保管好东西。我知道那是什么。但我不知道该藏在哪里。也许，就藏在我们小时候埋铁盒的地方吧。”
“1972年12月3日，雪。
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