催,翻着文件,每隔几分钟抬头看她一眼。灯光落在她脸上,映出专注的神情。
九点半,她放下笔。
“成了?”他问。
“差不多。”她说,“还得改,但至少动起来了。”
他走过去,看着未完成的画面——是一座桥,桥下流水,岸边有棵老树,树影里站着两个人,一个高些,一个矮些,牵着手。
“这是我们?”他指着人影。
“嗯。”她说,“那天你带我去江边散步,你说‘以后每年春天都来这儿’。”
“我说过?”他挑眉。
“说过。”她瞪他,“你还说要给我办个展,名字叫‘清颜的四季’。”
他笑了:“那我得安排日程了。”
“别闹。”她推他,“先让我把这幅画完再说。”
他没走,站在旁边继续看。她收拾工具,他顺手拧开保温杯倒了杯热牛奶递过去。
“谢谢。”她接过。
“明天继续?”他问。
“继续。”她点头。
他点点头,转身准备走,又停下:“清颜。”
“嗯?”
“谢谢你。”他说,“不只是今天,是……一直以来。”
她看着他,没说话。
他知道她懂。
有些话不需要说得太满,有些感激也不必挂在嘴边。他们之间的感情,早就不用语言来维系,而是在无数个这样的夜晚里,一次次并肩而坐、一句句看似随意的对话中,一点点沉淀,累积成牢不可破的信任。
第二天午后,阳光再次洒进阳台。
她靠在躺椅上看书,他坐在另一侧回邮件。谁也没说话,空气安静得能听见风穿过树叶的声音。
她读完一段,顺手把水杯递过去。他接过喝了口,放回小茶几。看完一封长信,他抬头看她一眼,她正好翻页,嘴角微扬。
风吹起她的书页,他伸手压住一角。
“谢啦。”她轻声说。
他嗯了声,继续低头看屏幕。
过了会儿,他忽然开口:“以后每周留两小时回家,不是补偿,是必须。”
她没抬头,声音轻得像落在心上,却格外笃定:“我知道,只要你在,就什么都不用了。”
两人同时停下动作,视线交汇。
阳光落在两人之间,像镀上一层温柔的薄金。没有拥抱,没有亲吻,连指尖都未曾相触。可就在那一刻,心
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