她没接话,只是轻轻握住他的手。他的掌心有点凉,指节因长时间握笔而微微泛白。
他们一起走向卧室方向,脚步很轻,怕吵醒宝宝。
这一周接下来的日子,像被按下了快进键。
傅斯年每天晚上九点后才回家,有时甚至十一点。但他再晚,都会在睡前去婴儿房看一眼宝宝,再轻轻推开他们的卧室门,确认她睡着了才回书房继续工作。
她则开始了频繁往返于工作室、美术馆、评审会之间的日子。有时候宝宝发烧,她就白天照顾孩子,夜里等他睡了再赶稿子。有一次凌晨两点,她在速写本上画完最后一笔,抬头发现傅斯年坐在地毯另一头,穿着家居服,手里拿着一本《婴幼儿护理指南》在看。
“你怎么还没睡?”她问。
“等你。”他说,“顺便学点知识,万一以后用得上。”
她笑:“你现在才开始补课?”
“以前觉得用不上。”他合上书,“现在发现,当爹的技术含量比并购案还高。”
她笑得差点从椅子上滑下去。
第三天晚上,十一点十七分。她刚哄睡宝宝,轻步走出婴儿房,看见客厅还亮着灯。
傅斯年坐在地毯上,西装外套脱了,衬衫领口松开两颗扣子,面前摊着一堆资料。电脑屏幕亮着,显示着复杂的财务模型图表。
她走过去,放下手中的空奶瓶,默默泡了一杯蜂蜜水,放在他手边。
他抬头,两人相视一笑。
“明天开始,”他说,“我调整行程,每天至少留两小时回家陪你们。”
“不用特意。”她说,“你在,就行。”
他看着她,眼神很沉,像是要把这一刻记住。
“我不是想‘特意’。”他说,“我是想‘正常’。当丈夫,当父亲,本来就应该在家。”
她没说话,只是在他旁边坐下,头轻轻靠在他肩上。
他抬手搂住她,动作很轻,像是怕惊扰什么。
窗外,城市的光依旧明亮。家里很安静,只有空调运转的细微声响,和远处电梯到达的提示音。
但他们的心跳,是同步的。
第二天清晨,阳光照进客厅。地毯上还留着昨夜两人并肩而坐的痕迹,速写本翻开在某一页,上面画着一个简单的厨房场景:炉灶上炖着汤,锅盖微微跳动,窗外下雨,电视里播着老电影。
角落里,一行小字写着:
【我想有个家,
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