“给我取纸笔来。”
白明没有多问，转身去了里间，取了宣纸和笔，捧出来搁在白崇山面前的矮桌上。
白崇山低头，把纸铺平，抬眼，“研墨。”
白明拿起墨锭，在砚台里慢慢磨起来，墨香一点点散出来，淡淡的。
白崇山坐在那里，望着铺开的白纸，两手放在膝上，静静想了一会儿，没有出声。
白明低着头磨墨，没有催。
砚台里的墨色渐渐深起来。
“好了。”白明停手，把笔递过去。
白崇山接过笔，蘸墨，在纸面上落笔，不快，一行一行写下去，写了五六行，停了一下，想了想，又添了两行，搁笔。
他低头看了看纸上写的东西，随后拿起来，就着桌角叠好，叠得方方正正。
白明站在旁边，往那封信上看了一眼，还没来得及读到什么，白崇山已经把它按进了掌心。
白崇山抬起头，看着白明：“这封信，送到苍梧台。”
白明愣了一下。
“这么早吗？”他声音压得有点低。
白崇山把叠好的信纸放在桌上，重新拿起核桃，在掌心转了两圈，平静道：“陈平既然答应了，这点小忙，我们还是要帮的。”
白明看着父亲，看了片刻，低头，应道：“儿子明白。”
他取了信，转身往外走。
走到门口，院子里一个伙计正好抬着箱子从面前经过，白明侧身让了让，等人走过，迈步出了堂屋，走进日头下的院子里。
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