一字一句。
像是在描绘一张不可能存在的地图。
像是在规划一场注定失败的远征。
但他还是在写。
因为不写，就连“可能”都没有。
因为写了，至少能告诉自己，该往哪个方向走。
哪怕那个方向，是悬崖。
窗外，夜幕完全降临。
养心殿里，烛火摇曳。
少年皇帝坐在案前，埋头书写。
身影被烛光投在墙上，拉得很长，很孤独。
像在黑暗里，独自划着一艘破船。
向着看不见的彼岸。
向着那个叫“希望”的，遥远的，可能永远到不了的，
灯塔。
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