扛过了很多事、但还在好好活着的劲儿。你躺在病床上还在打字,你说你是写小说的,你讲起你的读者、你的小说时,眼睛里有光。那种光,我很久很久没有见过了。”
陈秀芳的眼眶红了,但她咬着嘴唇,没有让眼泪掉下来。
“后来我带你去拙政园,带你去山塘街,带你去平江路。你站在‘与谁同坐轩’前面念苏轼的词,你蹲在摊前看那把壶时眼睛发亮的样子,你坐在河边看那个钓鱼的老头傻笑——你不知道你笑起来有多好看。”沈临风的嘴角弯了一下,像是在回忆那些画面,“那些天,我忽然觉得自己好像又活过来了。不是那种行尸走肉的活,是真的活。我开始期待每天见到你,开始在意你说的每一句话,开始不自觉地想你在干什么。”
他握紧了她的手,声音里多了一种她从未听过的认真:“秀芳,我喜欢你。不是朋友的那种喜欢,是一个男人对一个女人的那种喜欢。我想跟你在一起,想以后的日子里有你。”
陈秀芳的眼泪终于掉了下来。
她用手背擦了擦,可眼泪越擦越多,怎么都止不住。
她不是一个爱哭的人,可今天,她忍不住。
不是因为难过,是因为他的话像是一把钥匙,打开了她心里那扇关了很久的门。
门后面藏着的东西一下子涌了出来,她不知道该怎么接住。
“你……你不觉得我这个人很麻烦吗?”她的声音有些抖,“我离过婚,五十多岁了,还有儿子,父母一大家子人……”
“你说什么呢?”沈临风打断了她,语气里带着一丝少见的强硬,“我什么人都没了,为什么要嫌弃你有一大家子人,我喜欢你自然会接受你的一切,你怎么会那么想……”
陈秀芳低下头,没有回答。
“秀芳,你听我说。”沈临风的声音又柔了下来,但他握着她手的力度没有减,“我不在意你离过婚,不在意你多大年纪,不在意你有负担。我在意的只有一件事——你是不是肯真心实意地接受我。”
陈秀芳抬起头,泪眼模糊地看着他。
“可是……”她哽咽了一下,“可是你心里有苏晚。她那么好,那么善良,我拿什么跟她比?”
沈临风沉默了。
他没有马上回答,而是把目光投向远处的角楼,看着那片金色的琉璃瓦在阳光下闪闪发亮。
过了好一会儿,他才开口,声音比之前更轻了。
“苏晚是我的过去,你是我的现在。”他说,“过
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