屋内，天光渐亮，油灯的光渐渐淡去，融在晨光里。桌角的灯座，那道半截“山”字刻痕，藏在木纹深处，悄无声息；衣襟里的桃木灯花，依旧带着淡淡的温；心底的疑云，像晨雾一样，轻，软，淡，不浓，不烈，只静静浮着，等风来，等雾散，等真相自己浮出水面。
她走到窗边，轻轻推开一条小缝，晨雾涌进来，带着露水的凉。目光越过雾色，落在戏台那根木柱上，母亲刻下的浅痕，在晨光里若隐若现，与灯座底下的半截刻字，遥遥相对，像隔了十八年的时光，轻轻呼应。
雾色中，戏台的破帘被微风轻轻掀起一角，里面空无一人，只有蛛网与尘埃，只有旧木与时光，没有鬼，没有煞，只有被人心藏了半生的秘。
苏晚灯轻轻闭上眼，耳畔只有晨风吹过草叶的声响，露水滴落的声响，还有自己平稳的呼吸声。
她知道，天虽亮了，可人心的戏，还未散场。
暗处的眼还在窥，藏着的刀还在藏，埋着的秘还在埋，所有的伪善、背叛、阴谋，都裹在这晨雾静美的皮囊下，悄无声息地蛰伏。
而她，只需守着这盏灯，守着这些微不可查的痕，守着这份极致的静与美，等雾彻底散去，等光足够亮，等所有藏在人心坟里的东西，再也藏不住。
风轻轻吹过，雾色缓缓流动，戏台与荒坟，在晨光里美得空寂，美得温柔，美得让人忘记，这层静美之下，藏着足以掀翻一切的惊涛骇浪。
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