外环的风像砂纸，一吹就把内环那点皂角香磨没了。
磨没了香，剩下腥。尸腥、汗腥、骨粉腥，混在盐碱灰里，贴着皮肤，贴得人一呼吸就觉得喉咙干裂。
沈烬走过铁门时，魂照灯的蓝白火跳了一下。
那火照在他胸口灰牌上，灰牌边缘的刻痕像活了，微微泛出一点冷光。守门的皮甲人看见光，腰不自觉更直，连枪托都收得规矩。
规矩不是给人看的，是给牌看的。
有人在门外等。
是宋三。
宋三仍笑，笑里却少了两分圆滑，多了两分沉——沉不是情绪，是账压在肩上。
“火契按了？”宋三问。
沈烬“嗯”了一声。
宋三把一张薄薄的纸递过来。纸上密密麻麻写着数字：药一瓶、盐两块、绳一卷、押金……每一项后面都有一个小小的“欠”字。
欠字写得很细，却像钉。
“这是你的。”宋三说，“罗阎的药，不白给。猎场回来，先还这个。”
沈烬扫一眼：“猎场回不来呢？”
宋三的笑停了一瞬，又恢复：“回不来，账就记到你尸体上。尸体能拆，拆成骨粉也能卖。只是不值钱。”
他说得平静，像在说天气。
沈烬把纸折起来，塞进衣里：“那我就让自己值钱一点。”
宋三看着他，声音压得更低：“明早点名。灰牌都要去。你那号——七七，已经写进名册。你想躲，躲不掉。”
躲不掉三个字落地，风都像更硬。
沈烬问：“绳、药少一半，是真的？”
宋三点头：“是真的。军府还要抽走两支枪，说‘关外紧’。”
沈烬嗤了一声：“关外紧？关外紧的是他们的胃。”
宋三没接这话。他只把一个小布包塞给沈烬。布包很轻，轻得像一撮灰。
“盐。”宋三说，“别让自己晕。晕了，火就乱。火乱，线就叫。”
盐是外环最硬的货。宋三舍得给，说明他也怕沈烬死得太快——沈烬死了，他那一笔账会塌。
沈烬接过盐包，没道谢，只问：“梁瘸子呢？”
宋三朝棚屋方向抬下巴：“他在等你。他不等人，能等你，说明他也记账。”
沈烬转身走。
他没立刻回棚屋。
外环的路窄，窄得两个人并肩就要擦肩。擦肩不一定擦出人情，更多擦出刀。
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